Я уволился с IT-работы за 350 тысяч. Стал продавать шаурму. Через год я стал счастливее

Всё началось с того, что я перестал чувствовать себя человеком. Я просыпался в 7:30, ехал на работу в офис на Пресне, сидел 12 часов, отвечал на Slack, писал код, участвовал в митингах, возвращался домой в 22:00, ложился, не раздеваясь. И так — 365 дней в году. У меня была "хорошая работа": зарплата 350 тысяч, премии, страховка, офис с кофе и кроссовками. Но внутри — только пустота.

Я не знал, что это выгорание. Я думал: "Я просто устал. Пройдёт". Но не прошло. Оно вросло.

Меня зовут Артём. Мне 36 лет. Работал в IT — DevOps-инженер в крупной компании, которую все знают, но я не назову. Офис — на улице 1905 года, 7 корпус 1. 12 этаж. Панорамные окна. Вид на Москва-Сити. Кажется — мечта. А на деле — клетка.

График: с 9:00 до 21:00. Без выходных. Если "срываешься" — считаешься ненадёжным. Меня не увольняли. Меня давили.

— Артём, ты же профессионал, — говорил начальник, — мы на тебя рассчитываем.

И я оставался. На 3 часа. На 4. На 5. Иногда — до 24:00. Потом ехал на электричке до Химок, где жил в съёмной квартире за 60 тысяч в месяц.

Жена ушла через два года. Сказала: "Ты не муж. Ты — сотрудник".

Это был День всех влюблённых. Я сидел в офисе, писал скрипт. В 20:47 мой телефон зазвонил. Это была мама.

— Артём, — сказала она, — папа умер. Инфаркт.

Я встал. Молча. Пошёл в туалет. Закрыл дверь. Сел на пол. И просто рыдал. Не из-за папы. Не из-за мамы. Из-за того, что я не был с ним. Из-за того, что я не успел. Из-за того, что я прожил чужую жизнь.

Через 15 минут я вышел. Сказал начальнику: "Мне нужно уйти". Он сказал: "Давай завтра, у нас дедлайн".

Я ушёл. На следующий день мне позвонили: "Ты нарушил регламент. Это повлияет на премию".

Я не ответил.

Я думал, что справлюсь. Я ошибался.

Это было в апреле. Я сидел в офисе. Сосед по столу сказал: "Слышал, в Химках на выезде из города открыли зону для фуд-траков. Место — отличное. Там пробки, люди голодные".

Я посмотрел в окно. Увидел Москву-Сити. Подумал: "А что, если…?"

Через неделю я нашёл объявление: "Продам прицеп для фастфуда. Б/у. Цена — 450 тысяч".

У меня было 800 тысяч на счету. Я продал машину — BMW X3, 2019 года. Получил 650. Купил прицеп. Осталось 200 — на продукты, аренду места, разрешения.

Я написал заявление об увольнении.

Начальник сказал: "Ты сошёл с ума".

Я улыбнулся. Впервые за год.

Утро. 6:00. Холодно. Я встал, приехал, разогрел плиту, нарезал овощи, приготовил мясо. Открыл окно. Никто не покупал.

К 9:00 — первые клиенты. "Дайте шаурму". Я дрожал. Не от холода. От страха: "А вдруг не понравится?"

Человек съел. Сказал: "Хорошо. Ещё одну, с острым".

Я улыбнулся. Впервые за долгое время — искренне.

За день продал 43 шаурмы. Выручка — 25 тысяч. Расходы — 12. Осталось — 13.

Я сел на ящик. Посмотрел на пробки. Подумал: "Я живой".

— Артём, ты опозорил профессию, — сказал бывший коллега.

— А ты чем гордишься? — спросил я. — Тем, что сидишь 12 часов в день и получаешь деньги, чтобы забыть, кто ты?

У меня были проблемы:

• Зимой — холодно. Приходилось греться в машине.
• Инспекция — два раза приезжали. Штрафы. Но я оформил всё по закону.
• Конкуренция — пять точек рядом. Но у меня — вкуснее. Я готовил как для себя.

Я не жалел. Ни разу.

— Пап, — сказал мой сын, когда приехал в гости, — ты стал улыбаться.

Я заплакал.

Я начал спать. По 7–8 часов. Без таблеток. Без кошмаров.

Я стал разговаривать с людьми. Не по работе. Просто так.

Я купил новую куртку. Не за 50 тысяч. За 4500 — в "ТВОЁ".

Я стал бывать у мамы. Каждые выходные.

Мне 37. Я всё ещё продаю шаурму. На том же месте. У меня появилась постоянная клиентура. Некоторые — каждый день. Приветствуют.

Я открыл вторую точку — в Люберцах. Поставил туда племянника. Обучаю.

Я начал вести Telegram: @NeVygorai. Пишу о выгорании, о деньгах, о смысле.

Я не "успешный бизнесмен". Я — человек, который вернулся к себе.

Иногда проезжают бывшие коллеги. Останавливаются. Говорят: "Артём, ты как?" Я отвечаю: "Живу".

Они молчат. Покупают шаурму. Уезжают.